05 abril 2006

Sus manos

Cavan
sus manos cavan la noche
con una pala de hierro y madera
violan la tierra sagrada
y esculpen en sus entrañas
fosas de pliegues romanos

Giran
sus manos giran el barro
con pulso de piedra y de años
modelan otra urna difunta
y graban en sus costados
siluetas sin tiempo ni espacio

Pulsan
sus manos pulsan botones
con índices ciegos mecánicos
invocan el último fuego
y convierten en vana ceniza
cuerpos sin sangre ni llanto

3 comentarios:

Anónimo dijo...

Que bueno! Viendo los comentarios del blog de Jony vi que tenias tu propio blog, y le he echado un ojo.

Quique
Saludos!

ed.expunctor dijo...

Ele, Quique! Nada, Jony es el responsable de esto... Además, me lo va a decorar con movidas y tal, se va a quedar chulo. Saludos, Artehuno...!

ed.expunctor dijo...

Hola, Marcos. Yo el prosaismo no lo veo, pero eso va con cada ojo. Por otro lado, creo que en poesía no hay "expresiones correctas": hay ritmo, que -considero- es el elemento definitorio de lo poético: sin ritmo no hay poesía; yo lo persigo, a veces lo cazo, a veces se me escapa; a veces romper el ritmo tiene una semántica y eso nos salva y nos deja aún en la poesía; a veces la expresión arrítmica (mira qué cosas: he dicho "arrítmica" para referirme a la ausencia de ritmo, pero también es relativo a la arritmia, una enfermedad...) expulsa al texto del mundo de la poesía; a veces etcétera.
No obstante, gracias por tus comentarios. Salud!