Sangre cobalto

No antes caminé sobre este filo
sino descalzo y con los pies en alto:
me sangraban las manos con estilo
tan químico que a chorros el cobalto

se deslizaba lento por el filo
que mis palmas andaban, y yo falto
de sangre, también falto de asilo
donde dormir mis huesos: el asfalto

no acogía mi sangre derramada,
y yo falto de sangre y boqueando
sobre aquel filo, lívido y perdido

como aquella luciérnaga estropeada,
ella falta de luz y aleteando,
y yo falto de sangre y sin sentido.