Las tres Gracias

En la puerta de Boutique
encontré a las tres Gracias
una noche de verano
cuando los grillos cantaban
sus baladas al amor
y a la belleza sagrada.

No eran estas mujeres
cárites de Grecia clásica,
sino féminas modernas
que sobre un coche recreaban
la imagen que los artistas
de este mito dibujaran,
pero no de pie desnudas,
sino vestidas, sentadas.

Sus nombres no eran tampoco

Talia, Eufrósine y Aglaya,

ni tenían en sus manos

un velo o una manzana,

y siendo las situaciones

tan distintas por lejanas,

la esencia era la misma,

pues las mismas son las Gracias.

Yolanda, Eulalia y María

son los nombres de estas damas

que jugaban como ninfas

sobre el móvil derramadas

haciéndose algunas fotos

en el Centro de la Fama;

mas Mari, Lali y Yoli

gustan ellas ser llamadas,

sin saber que de esta forma

se evoca a las cortesanas

que adoraban los poetas

de las centurias doradas,

donde Fili, Lisi o Clori

son el centro de alabanzas

por el incendio en que arden

sus ojos como esmeraldas,

sus cabellos como soles,

sus bocas como granadas,

y por cómo les consumen

a los poetas el ánima

con sus silencios glaciales

y su altivez calculada.

Mas ni las cárites griegas

ni las doncellas romanas,

ni las Filis deslumbrantes

ni las Lisis soberanas

alcanzan la cegadora

belleza de estas tres Gracias

de curvaturas modernas

y de miradas ingrávidas

que hipnotizan inconscientes

y me secuestran el alma.

Lali es la morena hembra

que alumbra mis madrugadas

y me sentencia a un destino

de volcanes y de lava:

con el fuego de sus ojos

sin piedad mi ser arrasa,

como un huracán de estrellas

que me enterrase sin pausa

en un abismo de luz

y de lujuria hierática,

y encendiera mis carnales

y mis telúricas ansias

de ser un hombre de barro

que entre sus manos se abrasa.

Yoli es la reina que rubia

ilumina mis mañanas

con la alegría divina

que su melena devana:

sus cataratas de oro

y de pasión desbocada

embotan toda razón

con sus tenaces fragancias,

dejándome a la deriva

en la voluptuosa magia

de sus piernas tentadoras

vestidas con minifalda,

promesas de paraísos

donde el olvido naufraga

y el placer nace puro

y dulce como palabras

que sus labios desbordantes

en susurros pronunciaran.

Mari es la diosa más pura

que mito alguno creara:

su cuerpo hecho de auroras

y de dulces añoranzas,

sus mejillas de relámpagos

y de miel ruborizadas,

sus ojos de mil deseos

y de lascivas galaxias,

sus manos acogedoras

llenas de amor  y de magma,

toda ella un universo

de insomnios y de alboradas

que se expande lentamente

y mi júbilo desgrana,

dejando un rastro de besos

en un sendero de lágrimas

que niega toda agonía

e inunda todo de gracia.

He aquí las tres mujeres

(dos de ellas son hermanas)

que una noche de verano,

mientras la luna soñaba

trazando en el cielo abierto

setenta estelas de plata,

sin saberlo se encarnaron

en las tres míticas Gracias,

pero ahora postmodernas

y más griegas que romanas,

y me hicieron prisionero

entre sus labios de ámbar,

entre sus risas de musas

y entre sus uñas de nácar.

Dejad que solo la muerte

me secuestre enamorada

y me aparte eternamente

de estas tres damas.

Dejadla,

cuando los grillos nocturnos

se olviden de sus baladas.