No cuando nado,
sino como ando.
Si como cuando ando
simultáneamente masco y respiro,
mas si como cuando nado
sincrónicamente me atraganto y agonizo.
Cuando ando y jalo
paralelamente exhalo y mastico,
pero si nado y manduco
concurrentemente me ahogo y expiro.
«[...] Nunca en la historia de esta tierra se había caído tan bajo. Una gran parte de su sociedad permanece autista, indolente, silente y pusilánime, cuando no aplaude el robo. En tal atroz clima político y social hasta los abogados defensores de los presuntos criminales osan calumniar e intentar desprestigiar a los jueces que cumplen con su deber de hacer Justicia, y los medios de propaganda a las órdenes del presidente del PP y de la Comunidad Autónoma se ponen de lado del latrocinio al Estado de Derecho y a sus instituciones democráticas. Como afirma Chema Gil, compañero de VMPress y uno de los periodistas perseguidos y amenazados por una camorra sin el más mínimo escrúpulo, nada nuevo bajo el sol de una Región de Murcia donde pretende seguir viviendo a sus anchas la corrupción más abyecta y cancerígena. En una sociedad murciana donde los principios se han evaporizado, otros muchos ciudadanos y ciudadanas sienten vergüenza ajena y no caerán en la trampa de un partido gobernante en esta región que pretende seguir concitando los instintos más bajos e insanos de los murcianos. No doblegarán la decencia, la dignidad, la justicia y la libertad de información.» [VMPress]
Alguna vez se me había insinuado, pero siempre me había resistido, hasta que el otro día se me fue la cabeza y cometí esta locura que casi me cuesta una ruptura matrimonial. Pero no crean que me escondo: mi mujer estaba delante, lo vio todo. Incluso hizo fotos, pero ella se quedó al margen.
Aquella boca ya se me había insinuado tantas veces... Aquella boquita redonda, húmeda, caliente... Su boca me lo empezó a susurrar, jadeante, desde el momento en que agarré el mango con mi mano derecha. Aquella boca abierta lo engulló entero y yo se lo di todo hasta llenárselo. Oía cómo succionaba, con qué énfasis absorbía, cómo se lo tragaba todo. Mi mujer miraba a través de la ventana, con los ojos abiertos como platos, con la cámara en la mano preparada para tomar la fotografía.
Yo tenía que sacarla de vez en cuando para evitar que se crease un vacío, pero enseguida volvía a metérsela para que ella siguiera succionando, llenándose. Y la exprimió hasta que no dejó ni una gota y, por si acaso, yo la sacudí un poco para que le cayese todo dentro y no se desperdiciase la más mínima pizca.
Ya había oído que sus servicios eran caros, que lo cobraba bien, pero cuando el encargado me dijo el precio protesté:
—¿Cómo? ¿52 euros? ¡Pero si apenas se la he metido veinte segundos!
—Si quiere le doy una hoja de reclamaciones, pero esto no tiene solución.
—Hombre, por 52 euros... Qué menos que no haya faltas de ortografía en el recibo.
Ay, Judas... Cuántos disfraces en tu armario.
Yo soy sincero: te advierto y te prevengo.
Advertencia: me das muchísimo asco.
Prevención: no te me acerques demasiado,
porque el asco que siento es tanto, tantísimo,
que seré incapaz de contener el vómito
sobre tu falda negra y tu pelo ajado.
«Los historiadores de la mística judía hablan de un tipo de maestro, el Zaddik, cuya doctrina de Ley es menos importante que el hecho de que él mismo es la Ley. Algo de Zaddik hubo en Macedonio. Yo por aquellos años lo imité, hasta la transcripción, hasta el apasionado y devoto plagio. Yo sentía: Macedonio es la metafísica, es la literatura.»
Borges
«Muy bien está el desdén a la gramática, pero es de quien pisó los campos de la metagramática, de la filología y la lingüística castellanas, no de quienes quedaron por debajo de aquélla, de la gramática.»
Unamuno
«[...] les falta el sentimiento religioso de la vida, porque la religión que heredaron de sus padres y los nuestros es ya para ellos, como para nosotros, una pura mentira convencional.»
Unamuno
No tardó ni medio segundo en darse cuenta de que había metido la pata hasta el fondo. Ni siquiera sintió la necesidad de comprobarlo, pues de todas formas no habría podido solucionar absolutamente nada.
Fue por eso que apenas se paró más del tiempo necesario para encenderse un cigarro, sin dignarse a mirar a su alrededor, indiferente a la gente que lo miraba, mientras sacaba la pierna de aquel agujero de cincuenta centímetros de profundidad, aquel agujero que no parecía más que un mínimo charco.
Esto es uno que buscaba a través de Google esto:
Y ha llegado aquí. Quizá lo han denunciado por tirar colillas, o quizá ha denunciado porque le tiran colillas. Por si acaso, no digo el nombre del lugar desde el que ha llegado no sea que siga el ejemplo que ha leído, llene su casa de cartones y pegamento inflamable y se fume un cigarro mientras ve, desde la terraza del bar de enfrente, cómo arde el edificio.
Después de ver tantas series y tantas películas inglesas y americanas en versión original subtitulada en su idioma, echó de menos, cuando viajó a Londres, ver pasar los subtítulos a la altura del pecho de los londinenses con los que trataba de comunicarse.
Hace algunos años leí en las bases de un concurso literario que la organización pasaría a detentar los derechos de propiedad de los textos ganadores. Pensé: vaya listillos. Miento. Pensé: vaya unos cabrones, que la finalidad de un concurso literario es, o debería ser, sacar a la luz a aquellos escritores cuyos textos tienen calidad, y no aprovecharse de ellos para, a cambio de pecunia, arrebatarles sus derechos de propiedad.
Esto fue hace algunos años. Lo había olvidado por completo hasta que ayer me pasaron las bases de un concurso de relato: III Certamen Relato Corto “Vallecas Cuenta”, en cuyas bases se lee:
Hasta cierto punto es comprensible que la organización se quede con los derechos de reproducción, transmisión y distribución. Lo que me ha arrancado la gran carcajada ha sido el derecho de transformación y, en general, todas las modalidades de explotación y medios de difusión conocidos en la fecha de otorgamiento del premio.
Éste es sólo un punto de los diecisiete que forman las bases, cuya lectura es bastante divertida. En el 15 se establece que cada autor se obliga a suscribir cuantos documentos sean necesarios para que los derechos de la obra cedidos a la organización queden inscritos en el Registro de la Propiedad Intelectual y el cualquier otro registro público nacional o internacional.
Creo que ya he dicho que la lectura de las bases es muy divertida. Por ejemplo, la base 2 dice que las obras deberán ser originales e inéditas y deberán estar escritas en castellano: escritas en castellano, no en español, que no es lo mismo.
Además, el jurado está compuesto, mayoritariamente, por gente que no tiene especial competencia en el ámbito literario: el Concejal Presidente del Distrito o persona en quien delegue, en calidad de presidente y los siguientes vocales: Un miembro de cada uno de los grupos políticos con representación en la Junta Municipal, dos escritores de reconocido prestigio en el mundo de las letras y un asesor técnico.
Interesante, sin duda, es la número 7: [...] El jurado, en virtud de las obras y el espacio disponible, determinará el número de relatos finalistas [...]. De modo que, además de los tres premios establecidos previamente, el jurado puede declarar finalistas (sin premio económico; sólo la edición del relato) a todos los que se han presentado. De esta forma, el Ayuntamiento podría quedarse con los derechos de propiedad de todos los textos presentados a concurso. OLÉ. Así, por un total de 3.800 € el Ayuntamiento puede comprar los derechos de propiedad de todos los textos presentados al concurso. Olé, olé y olé. Viva cierto tipo de concursos literarios y viva el expolio.
Las bases 11, 14 y 16 son también para echarse unas risas. La verdad es que no tienen desperdicio estas fabulosas bases.
Conscientes de la dificultad de llevar a cabo su labor religiosa, las brigadas satánicas salieron el sábado pasado por las calles de las tascas murcianas para propagar su mensaje. Enarbolando una cruz invertida, cantaban himnos satánicos acompañados por unas guitarras y unas armónicas. A su paso por las tascas, repartían folletos en los que reivindicaban el uso del preservativo, el derecho al aborto y al consumo de drogas.
Este último punto casi les causa un conflicto con las autoridades. Unos agentes se dispusieron a ponerles una multa por apología de las drogas, pero el portavoz de las brigadas satánicas alegó que las drogas a las que se referían eran las legales: tabaco y alcohol, a cuyo consumo todos los ciudadanos tienen derecho cumpliendo con el requisito de la mayoría de edad. Efectivamente, en una nota a pie de página incluida en los folletos que repartían, se especificaba la referencia a este tipo de drogas.
Las brigadas satánicas no sólo se limitan a satanizar a los transeúntes, sino que el afán de propagación de su mensaje va más allá. Según nos informó el responsable de las brigadas satánicas, intentaron llevar sus reivindicaciones a las aulas de los institutos, pero su petición fue rechazada alegando ciertos principios morales que no vienen al caso.
Entre los actos realizados en esta campaña, se encuentran visitas a diversos hospitales de la Región, donde los enfermos recibieron a los jóvenes satánicos con confeti y copichuelas de caldo con pelotas. Precisamente por su éxito, uno de los jóvenes afirma que está dispuesto a volver a los hospitales para tratar de concienciar a los enfermos sobre los beneficios de los cuidados paliativos, del uso del preservativo y del consumo responsable de drogas.
No podemos cerrar este artículo sin hacer referencia a la suerte que acompañó a este grupo de jóvenes satánicos en su salida por Murcia el sábado pasado, ya que las brigadas católicas eligieron ese mismo día para salir por las tascas a propagar su mensaje radicalmente opuesto al de las brigadas satánicas. Quién sabe. Quizá unos se habrían puesto a invocar a Satán mientras los otros habrían contraatacado con el vade retro.
Siempre al acecho, mi jerba dana se arrastra por el suelo como si fuera una serpiente. Su inmovilidad supera límites de anacoreta. Un movimiento apenas perceptible de sus bigotes delata su actitud alerta, prevenida, cautelosa. Y sus orejas, como periscopios, giran hacia uno y otro lado atentas a cualquier estímulo sonoro.
—... Si es que mira cómo salen hoy los jóvenes a la calle... Mira ése, qué pantalones lleva, todo rotos por los bajos y enseñando los calzones, ¿será posible...? Y mira qué pelo lleva ése, ¿tú te crees...? Y si no la muchacha que pasó hace un rato, con los pantalones pegados, rotos y descoloridos, y enseñando las bragas... No sé cómo no les da vergüenza salir así a la calle... Y mira aquél, con trenzas mal hechas y un pin en la ceja... —le decía ella a su vecina Maruja.
Con la cabeza llena de rulos, la bata y las zapatillas de estar por casa, se pasaban las tardes en la calle analizando las maneras de vestir de la gente.
El martes vi esto en el Jardín de la Constitución, detrás de La Merced, a eso de las dos de la tarde:
Me acordé inmediatamente de aquella noticia, y pensé que qué operación más larga, y que cuántos peines habrán gastado ya, y que cuántos les quedan.
No por llegar antes pensó que ganaría. De hecho, nunca pensó en llegar antes para ganar, pero cuando ganó sin llegar antes pensó en cómo llegar a ganar llegando antes.
Su incipiente calvicie le está dando unos quebraderos de cabeza inaceptables. Camina obsesionado, totalmente seguro de que todo el mundo tiene la vista puesta en su cabeza, en cuya coronilla se deja entrever un principio de alopecia que podría degenerar en una caída total de sus negras e hirsutas melenas. Este pensamiento lo mortifica sobremanera todos los días, y no encuentra la forma de que llegue la noche adecuada, que le traerá unas horas en las que podrá reconfortarse.
Los días se le hacen eternos. Desde que advirtió hace varios meses aquella circunstancia de su cabeza, no ha podido dejar de pensar en ella ni un segundo. La perturbación ronda su mente a todas horas, constantemente, ininterrumpidamente. En su imaginación todo son pelos que mueren y pelos que caen, pelos que se liberan de sus raíces y pelos que se suicidan.
Este acontecimiento lo aleja de la realidad conforme pasan los días, las semanas, los meses. Su mundo se va reduciendo cada vez más al asunto de su cabeza, al asunto del pelo que ya no hay en su cabeza. Ni siquiera tiene ganas de desayunar cuando se levanta, porque la parte convexa de la cuchara le sugiere una calva de plata reluciente, y la imagen de la calva y de la plata reluciente le produce escalofríos, y, como un autómata, hoy ha salido a la calle absorto como siempre en su problema, caminando hacia su lugar de trabajo.
Un ambiente onírico lo envuelve todo. No hay casi nadie por la calle, y sólo algún coche despistado circula perezoso por la ciudad. Él apenas se ha dado cuenta de estos detalles, tan abstraído como va en su problema. Lo que no le ha pasado inadvertido ha sido el hecho de que el edificio de la empresa en que trabajaba esté cerrado. Entonces ha caído en la cuenta de que quizá esté soñando, y la cara se le ha iluminado. Pero no. Sabe que no está soñando: su estómago ruge, así que se dirige al bar de la esquina y pide un café con leche y unas tostadas mientras ve en el cristal de la ventana el reflejo de su incipiente calvicie, aquel pequeño hueco sin pelo en su coronilla.
Cuando sale del bar dispone de una información valiosa: hoy es domingo. Piensa en irse a su casa a dormir, pero sabe que no podrá pegar ojo: del tamaño del de un cíclope es el espacio calvo en su cabeza, de modo que opta por pasear. Nunca antes había entrado en una comunión tan plena con el entorno. Casi todo lo que le rodea le sugiere caída de cabello, calvicie, lepra capilar. Un trozo de pared desconchado, un agujero en la acera, un hilo en el suelo, un coche abollado, un faro fundido, una manchita de aceite en la carretera. Por primera vez en su vida se compadece de una flor, cuyos pétalos se secan sobre el suelo, y ha estado varias horas contemplando aquel desastre, aquel cataclismo de la naturaleza.
El día se le está haciendo inacabable, al igual que todos los días de los últimos meses. Después de que su estómago le avise de que es la hora de la comida, entra al primer restaurante que encuentra, pero tiene que rechazar el menú del día. Ver los espaguetis en los platos de los demás clientes le está revolviendo el estómago. Durante la comida se ha levantado cinco veces para ir al servicio, donde ha inspeccionado su coronilla, que sigue igual de vacía.
A pesar del sufrimiento y desasosiego con que ha transcurrido la comida, sale contento de aquel restaurante: ha visto en el calendario que hoy es veinte de abril y que esta noche hay luna llena, así que sólo tiene que esperar unas horas para convertirse en hombre-lobo.
—Mamá, no sabes qué éxito el curado que me enviaste... ¡Lo mejor! A todo el mundo le encanta su sabor... Dicen que nunca han probado un queso igual... Sí, claro, mamá, es que... Es que, mamá, tú..., tú siempre eliges lo mejor... Bueno, mamá, te tengo que dejar... Es que... Es que aquí hay una rubia que me la quiere chupar...
Necesito desintegrarme. Diluirme en el aire durante un par de días, un par de meses. No sólo mi cuerpo quiere desaparecer: también mi alma y mi espíritu ansían la disolución temporal. Estar en suspenso, ser nadie allí, en algún punto indeterminado del cosmos. Sin continuidades, sin interrupciones, sin preámbulos ni epílogos. Sin saltos en el tiempo, sólo el tiempo como puro concepto: inconcreto, insustancial, sin importancia.
Necesito desintegrarme. Dormirme en el aire. Ser nube y lloverme sobre toda la tierra para difuminarme sobre el polvo y perderme entre las grietas. Ser barro y salpicarme cuando me llueva sobre mí mismo. Ser humo y desleírme bajo el agua y sobre el barro. Todo yo disuelto y difundido.
Me comunican por un comentario en aquella entrada que los próximos bolos de Cuarto trastero serán:
***** Contacto con el grupo: Tlf. 654 27 47 90 *****
Si quieres disfrutar un rato de buena música, no dudes en pasarte. Habrá notas musicales incendiadas que mantendrán una conversación que sólo podrán comprender los pelos de tu cuerpo, que asentirán erizándose a los diálogos y a los monólogos de la guitarra y el bajo, respaldados por las afirmaciones de la batería.
Circulábamos ayer por la autovía Murcia-Albacete al anochecer. Íbamos por el carril izquierdo, en proceso de adelantamiento a un coche y a un camión. Desde mi posición de copiloto pude observar por el rabillo del ojo derecho cómo, de repente, un bulto gris nos adelantaba por la derecha.
Casualmente llevaba yo en la mano la cámara de fotos para capturar algunas nubes negras de las que discurrían por el cielo decreciente.
La putada fue que con el rollo de echarle fotos al coche que nos adelantaba por la derecha no me fijé en su marca:
Nexos.
Tus ojos, tu aliento, tu pelo,
tus brazos, tus muslos, mejillas,
orejas, caderas y el velo
que terso cubre tus costillas.
Nexos.
Tus dedos, tus verbos, el celo
azulado, azucarado,
de tus labios, y el dulce vuelo
sensual de tu torso alumbrado.
Nexos.
El teorema de tu arena,
el volumen de tu insinuado
pecho, corazón que barrena
con asaltos de beso mi hado.
Nexos.
Las geometrías de tus formas
y de todo lo que las llena:
tu ser, pensamientos y hormas
de tu alma, y ella de amor plena.
Nexos.
Finas hebras indestructibles
que nos anudan invencibles.
