Después de comer

A mis arenas

Después de comer voy a comerte.
No té, no hierba, sino carnes tuyas,
carnes que hiervan, que hieran,
que llaguen mi carne viva, impávida,
sudorosa, y lágrimas más blancas
que tus noches de plata desbocadas.

Después de comer voy a beberte.
No café, no fe, sino infusiones de la lengua tuya,
lengua que funda, que fusione,
que infecte mi lengua lúbrica, lasciva,
húmeda, y asfixia más lujosa
que mis noches de cama lujuriosas.

Después de comer voy a soñarte.
No gasas, no aire, sino almas tuyas,
almas que abracen, que atenacen,
que guarden mi alma furia, fiel,
fiera, y sofoco más compacto
que nuestras noches de cópulas y blancos.

Después de comer voy a sentarte.
No tronos, no reinos, sino manos mías,
manos que acojan, que protejan,
que tejan un cuenco profano, divino,
hereje, y pecado más sagrado
que nuestra eterna noche de tiernos aliados.